LETTERA A F. SCOTT FITZGERALD

Francis, caro, non ci conosciamo ma io ti amo.

Sono stata al Ritz e ti ho pensato ogni attimo. Parigi non è Parigi senza di te.

Mi sono annoiata a morte. Sono partita prima del tempo, ero talmente triste che non riuscivo a godere di nulla. Ho trovato qualcuno per fare l’amore.

Neppure la lussuria però m’ha dato qualche sollievo.

Sono tornata a New York, così.

Spero leggerai questa lettera. Non sapevo come rintracciarti.

Mentre ti scrivo mi esce sangue dal naso. Non riesco a smettere di piangere.

È una pena che non so dirti. Non spaventarti, è l’amore che è terribile.

Non devi amarmi per forza. Non avrebbe senso. Non ti giudico per questo.

Sono bella. So danzare. Ti accludo una foto, così puoi decidere se passare una notte con me. Senza impegno.

A volte mi sento vecchia che non so dirti. Sono nata vecchia, credo.

L’amore è crudele.

Per non pensarti nuoto in piscina, vado alle feste, gioco a golf, bevo champagne, canto il jazz.

Un mio amico di Baltimora è stato ucciso mentre faceva il bagno.

Vorrei parlartene ma è aberrante. Non ti rattristo.

Ti dico invece che mi lascio sedurre da tutti. La gente più bella di New York.

Ma quando mi toccano vedo solo te.

Sono sposata. Ma alle maldicenze non bado. Mi lascio parlare dietro perché tanto non hanno nulla da fare e se diverto qualcuno la cosa mi rallegra.

Io so cosa c’è nella mia testa. Voglio che sia tu a mordermi l’orecchio.

Mi manchi anche se non ti conosco.

Non giudicarmi, ti supplico.

Non trovo soluzioni.

Tutto m’appare terribile.

Spero un giorno quest’aria nera svanisca.

Vorrei vederti scendere da un taxi; abbracciarti forte.

La tua, spero, Josephine.

Altrimenti, niente. Piangerò ancora lacrime fredde.

Ciao, mio bel visino.

© Micol Graziano | Diritti riservati

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